* * *

Ныне – холодно, ныне – мгла,
Шрамы-борозды пролегли…
Укрывать от случайных глаз
Белым кружевом мёртвый лик…

Проносить сквозь глухой конвой
На руках - как святую ткань –
Тело… Боже мой, для чего?
Видишь, смерть словно цепь крепка?

Стонет раненая земля
Болью ровных нагих могил,
Дни надрывную пытку длят,
Невозможно звать: «Помоги!»

Для кого ткать теперь хитон
Сверху донизу без стежка?
Кто посмотрит с надеждой, кто?
Трудно, Господи, отпускать…

Льётся вечером меж ветвей
Золотисто-хрустальный свет
Сходит, вешней росы нежней
Тихий голос Твой: «Смерти нет…»
март, 22-26.04.12