* * *

Что-то можно ещё сделать с миром
Уходящим, каменным, чужим…
В пыль струится дорогое миро,
Рассыпаются в пустыне миражи…

Белый свет, тяжёлый и жестокий…
Плоть и дух возьмёт животный страх…
Мелко-неразборчивые строки
На желтеющих оставленных листах…

Только милость распростёртой Жертвы,
Вольной муки, длящейся века…
Стены холодеющие мЕртвы,
Стёкла треснуты и улица узка…

Рухнув ниц, распластано, бессильно,
Пальцами впиваться в перегной…
Жарок, Господи, Твой цех плавильный,
Словно раны, парк по осени – сквозной…
20-28. 09.11.