* * *

Через мелкую морось дождя, через долгую стынь
Я тянусь к Тебе, Господи. Видишь, как мёрзнут ладони?
О, тяжёлый покой… Как устало ложатся листы,
Тихий город в тумане седеющем, призрачном тонет…

На вопросы – сквозь стон – отвечаешь касаньем к щекам,
Кротким взглядом в глаза. Глубина немоты. До надлома…
Хрупкий мир – Твой возлюбленный сад, Твой таинственный храм,
Горечь собранных трав, хлеб, пропитанный смертной истомой…

Неизбывная мука распятых, простёршихся рук –
Над Землёй… Грудь разверста… (Господь мой!) Качаются клёны,
Длится жизнь… Обнажённая плоть на холодном ветру
И неслышимый шёпот, тоскою мольбы опалённый…

Ты так близок – как шаль на плечах, словно пар на стекле –
Так позволь же войти в эту болью налитую осень,
В коридоры сыреющих улиц, под своды аллей,
Где стоит запах палых плодов, влажных листьев и сосен.
9-13.09.11.